Digamos que eu tenha oito ou nove redações atrasadas mas nada consigo escrever; é como se fosse uma doença auto-imune da vontade de escrita.
Engraçado como quando você segue tua vida rotineira sem muita mudança parece que chega em um ponto crítico em que não se sente muita coisa, seja alegria, tristeza, empatia, saudade. Acho que é bem nesse momento que da pra perceber que tem algo de errado ou faltando... ou simplesmente passou da hora de sair da zona de conforto; aquela sala cheia de sofás-trambolho macios como as nuvens se parecem mas não são, comida das bandejas de Hogwart e a rede wi-fi do Google.
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